腊月二十七,大寒。定远侯府的正院里没点地龙,冷得像一口存了百年的枯井。书房内,烛芯爆了个灯花,那极细微的“噼啪”声,在死寂中炸得人耳膜生疼。沈清秋手腕悬着,紫毫笔尖吸饱了猩红的丹砂,因这一瞬的凝滞,一滴红墨承不住重,“啪”地坠在账册上