江南的暮春，雨总缠缠绵绵，像扯不断的丝线。姑苏城的青石板路被淋得发亮，雨珠顺着沈清辞鬓边的玉簪滑落，滴在素色的襦裙上，晕开一小片湿痕。她跪在沈氏宗祠的香案前，紫檀木的香灰落了满炉，身后是族老们冷硬的目光，像淬了冰的针，扎在她的脊背上。“清
北京的秋，总把黄昏揉得又浓又烈。CBD的玻璃幕墙吸饱了最后一缕金红，再泼洒到建国路的车流里，碎成满地晃动的霓虹。林知夏攥着磨边的简历，站在国贸桥下的风里，第三次把被吹乱的刘海别到耳后。二十五岁的林知夏，来北京的第三个年头，还在为一份能交得
