穿成落榜书生，我反手卷成首辅小说在哪看_顾言严嵩新章节更新

嘉靖三十年的冬天，来得比往年都要早，也都要狠。

北风卷着鹅毛大雪，像是一把要把这世间污垢都盖住的惨白大扫帚，呼啸着掠过北京城的琉璃瓦顶，最后狠狠地摔进外城那些见不得光的烂泥巷子里。

顺天府的更夫刚敲过五更天的梆子，声音沉闷得像是在敲打一口棺材。

城南，破败的城隍庙。

四面漏风的墙壁挡不住那股往骨头缝里钻的寒气。庙里的供桌早就被人劈了烧火，那尊泥塑的城隍老爷断了半个脑袋，正用那只剩下的独眼，冷漠地注视着蜷缩在干草堆里的那个年轻人。

顾言觉得自己快死了。

那种感觉很清晰——先是手脚像被千万根针扎过一样的剧痛，接着便是失去知觉的麻木，最后，一股诡异的暖意从心口泛起，那是人体在回光返照，是生命最后的余烬在燃烧。

“这就是……大明吗？”

顾言艰难地掀开沉重的眼皮，呼出的白气在眼前瞬间凝结。

脑海中混乱的记忆如同潮水般退去，留下了这具身体原本的凄凉底色：顾言，字静之，南直隶寒门学子。半年前变卖祖产入京赶考，结果名落孙山。盘缠耗尽，羞于回乡，便在这京城里蹉跎度日，直到昨夜一场大雪，断了他最后的生机。

而现在的顾言，灵魂里却多了一个来自五百年后的现代意志。

他动了动僵硬的手指，指尖触碰到了一张硬邦邦的纸。那是他昨夜为了御寒，塞在怀里的一张废弃的公文纸，是从礼部贡院外的垃圾堆里捡来的。

顾言费力地将那团纸掏出来，借着从破庙顶棚漏下来的微弱雪光，看清了上面的字迹。

这是一篇没写完的**“青词”**。

“洛水玄龟初献瑞，阴山白鹿正呈祥……伏愿陛下，道气长存，仙龄永享……”

字迹工整，辞藻华丽，却透着一股浓浓的谄媚味。

顾言看着看着，嘴角忽然扯出一丝干裂的笑。这笑声沙哑、粗砺，在这死寂的破庙里显得格外刺耳。

这便是嘉靖朝。

紫禁城西苑的那位万岁爷，崇道修仙，二十年不上朝。要想升官发财，不看政绩，不看才干，只看谁的青词写得好，谁更会揣摩圣意。

严嵩靠着青词做了二十年的首辅，把持朝政，党羽遍布天下； 严世蕃靠着聪明绝顶和贪婪成性，自号“小阁老”，富可敌国； 而真正的国之栋梁，要么在诏狱里被打断了腿，要么在边疆流放，要么像现在的自己一样，在这风雪里瑟瑟发抖。

“朱厚熜啊朱厚熜，” 顾言在心里默念着那位道君皇帝的大名，眼神逐渐从迷茫变得清明，继而变得锋利如刀，“你修了二十年的长生道，修得这天下民不聊生，这就是你的道吗？”

只要还剩一口气，他就不能死在这里。

顾言咬着牙，用尽全身力气撑起身体。饥饿感像是一只手在抓挠他的胃壁，但他知道，比饥饿更可怕的是失温。

他必须动起来，必须离开这里。

他踉跄着走到庙门口，推开那扇摇摇欲坠的木门。

“呼——”

狂风夹杂着雪粒瞬间灌入领口，让他不禁打了个寒颤。

就在这时，远处忽然传来了一阵喧闹声。

在黎明前的灰暗中，一队打着“肃静”、“回避”牌子的仪仗队，正浩浩荡荡地从长街那头走来。十几盏气死风灯将街道照得亮如白昼，八个身强力壮的轿夫抬着一顶暖轿，在雪地上以此起彼伏的号子声稳稳前行。

那轿子上覆着名贵的猩红毡毯，就连轿顶的流苏都是金线编织的。

顾言眯起眼睛。

那是严府的轿子。看这规制，里面坐的不是严嵩，便是那位权势滔天的“小阁老”严世蕃。

路边的乞丐和早起的百姓纷纷跪倒在雪地里，头都不敢抬，生怕冲撞了这位爷的驾座。

顾言扶着门框，没有跪。

他只是静静地站着，那一身破旧单薄的长衫在风中猎猎作响，整个人瘦削得像是一根枯竹，仿佛风一吹就会折断。

轿子经过庙前时，一只苍白肥胖的手掀开了轿帘的一角，似乎是嫌轿内太闷，想透透气。

那人随意地往外瞥了一眼，目光扫过破庙，扫过跪地的人群，也扫过了站立着的顾言。

那是一种怎样的眼神啊？

没有轻蔑，没有嘲讽，甚至没有情绪。在那位大人物的眼里，顾言和这破庙门口的石狮子、和这满地的积雪没有任何区别。

那是看待蝼蚁的眼神。

帘子很快放下了。 一只吃剩下的半个如意糕，被人随手从窗口扔了出来，滚落在雪地里，还冒着腾腾的热气。

跪在旁边的两个老乞丐疯了一样扑过去，在雪地里扭打争抢，将那块糕点踩得稀烂，最后混着黑泥吞进肚子里。

顾言看着这一幕，胃里一阵抽搐，却没来由地感到一阵悲凉后的快意。

“好一个严府，好一个大明。”

他握紧了拳头，指甲深深掐进肉里，用痛觉强迫自己保持清醒。

他记得历史的走向。 现在是嘉靖三十年。 离严党倒台还有十一年。 离海瑞抬棺死谏还有十五年。 离那个万历新政的辉煌时代，还有漫长的黑暗要熬。

这十一年里，还有多少百姓要被这雪冻死？还有多少忠良要流干鲜血？

“既然让我来了，” 顾言低下头，看着自己那双冻得发青的手，声音低沉得只有风能听见，“这十一年，我不想等了。”

他转过身，没有去抢那地上的残羹冷炙，而是朝着相反的方向——那是通往国子监和翰林院的方向，一步一步，踉跄却坚定地走进了风雪深处。

雪下得更大了，很快便掩埋了他那行浅浅的脚印。

但这京城的雪，注定盖不住这即将燃起的一把火。