沉浸其中：林枫王莽的命运之旅，《我在修仙世界卖蛋炒饭怎么了！》必读章节观后感

腊月二十六，雪后初晴。

天还没亮透，林枫就醒了。同屋的鼾声和磨牙声此起彼伏，空气浑浊。他悄无声息地起身，穿上冰凉的草鞋，把怀里那罐猪油和盐包仔细掖好，推门出去。

天色是蒙蒙的灰蓝，东边天际有一线鱼肚白。院子里积雪未化，踩上去“嘎吱”作响。寒风依旧刺骨，但比起前几日的湿冷，多了几分干冽。

他先去后院废弃的土灶，扒开积雪和枯草，摸了摸藏在灶眼里的米袋。米还是潮的，但没再恶化。他抓了一小把，大概够一碗饭的量，用块干净的破布包了，揣进怀里。

然后，他快步下山。

清晨的山路寂静无人，只有他自己的脚步声和呼啸的风声。路口的歪脖子老槐树下，那个卖鸡蛋的老婆婆已经等在那里了，挎着个盖着蓝布的小竹篮，跺着脚取暖。看见林枫，她松了口气，从篮子里摸出两个还带着体温的鸡蛋，小心翼翼地递过来。

“后生，拿好了，别磕着。”

林枫接过鸡蛋，鸡蛋很小，蛋壳是淡褐色的，沾着点草屑和鸡粪，摸上去温温热热。他把准备好的铜板数给老婆婆。

老婆婆仔细数过，揣进怀里，又看了林枫一眼，欲言又止，最后还是低声说了句：“快回去吧，天冷。”

林枫点点头，把鸡蛋小心地放进怀里，贴着猪油罐放好，转身往回走。

回到宗门时，天已大亮。膳房方向传来嘈杂的人声和锅碗瓢盆的碰撞声，早上的活计已经开始了。林枫绕开正路，从后山一条更偏僻的小径，溜回后院。

废弃的土灶角落，背风，有半截塌了的矮墙挡着，还算隐蔽。他先清理出一小块地面，搬来几块平整的石头，垒成一个简易的灶台。然后去柴堆那边，捡了些干燥的细柴和引火的松针——这些是平时生火剩下的边角料，不起眼。

火是个难题。他不敢用膳房的火石，怀里的炭火也不知道还管不管用。他蹲下身，从怀里掏出那个用破布包着的炭火包，层层打开。

里面的木炭已经变成了暗灰色，只有最中心一点，还残留着指甲盖大小、暗红色的、几乎看不见的光。

他小心翼翼地把那点炭火倒在准备好的松针上，凑近，极轻、极缓地吹气。

一次，两次……

松针冒起一缕极细的青烟，颤巍巍的。

他的心提了起来。

又吹了一次。

“噗。”

微弱的火苗，终于蹿了起来，橘红色，只有豆粒大，在寒风里瑟瑟发抖。

他赶紧把更细的柴枝架上去，小心地添着，护着。

火，终于慢慢燃起来了。不大，但稳定。

橘红色的光，照亮了这一小片角落，也映亮了他沾着草屑和炭灰的脸。

他长长地、无声地舒了口气。第一步，成了。

他把瓦罐架到石灶上，加水，烧热。先用来烫洗瓦罐和准备盛饭的破碗——那是他从垃圾堆里捡的，缺了个口，但洗洗干净还能用。然后，开始淘米。

米是潮的，他淘得格外仔细。手指在冰冷的水里搅动，米粒相互摩擦，发出细微的“沙沙”声。淘了三遍，水清了。

他没有立刻炒。而是把米倒进瓦罐，加了刚好没过米的水，盖上块破瓦片，用小火慢慢焖煮。受潮的米，直接炒不行，得先弄熟，再晾凉。他记得外公说过，隔夜饭炒出来才粒粒分明。

等待饭熟的时间，他处理鸡蛋。蛋很小，磕在碗里，蛋黄是鲜艳的橙红色，蛋白清澈。他用削尖的细树枝，笨拙地打散。没有葱，墙角石缝里倒有几棵野葱，瘦瘦小小，叶子枯黄，他掐了两根最嫩的尖，洗净，切成极细的末。

饭焖好了，揭盖，米香混着水汽升腾。米粒吸饱了水，变得饱满，泛着淡淡的青色莹光。他用树枝把饭拨散，摊在洗净的大树叶上，让寒风尽快吹走水汽和热气。

等待饭凉的时间，他盯着那簇小小的火苗，听着柴火燃烧时细微的“噼啪”声。周遭很静，只有风声，和远处膳房隐约的喧哗。世界好像被隔开了，这里只剩下他，一口破罐，一点火，和即将诞生的一碗饭。

饭凉得差不多了，表面结了一层薄薄的硬壳。他摸了摸，温度刚好。

重新把瓦罐架到火上。烧热。

然后，他做了个深呼吸，像是要进行某种庄严的仪式。

揭开猪油罐的油纸，用削薄的木片当勺子，挖了一小块乳白色的猪油。不多，指甲盖大小。

猪油接触到滚烫的瓦罐底。

“滋啦——”

白色的油脂瞬间融化，化作清亮的油液，一股浓郁、温暖、丰腴到极致的香气，猛地炸开！

那香气如此霸道，如此真实，瞬间冲散了周遭所有的寒冷和霉味，像一只无形而温柔的手，攥住了人的胃，也攥住了林枫的呼吸。

他愣了一瞬。

前世，这种香气他闻过千百次，熟悉得像自己的呼吸。可在这个世界，在吃了三个月猪食之后，这熟悉的香气，竟让他眼眶猛地一热。

他定了定神，赶紧把打散的蛋液倒进去。

“滋啦——”又是一声。

蛋液在热油里迅速凝固、膨胀，变成蓬松金黄的炒蛋。蛋香混着猪油香，更加勾人魂魄。

他把炒好的蛋盛出来。然后把摊凉的饭倒进锅里。

翻炒。

木片做的“锅铲”很别扭，瓦罐也小，他必须非常小心，动作幅度不能大，但又要让每一粒米都受热，都裹上油。

米粒在热油中跳跃，渐渐变得金黄、透亮、粒粒分明。猪油的香气渗透进每一粒米里。

倒入炒好的蛋，撒上野葱末，最后，指尖捏了一小撮粗盐，均匀地撒下去。

继续翻炒。让蛋、葱、盐和饭充分融合。

香气越来越浓，越来越醇厚。米香、油香、蛋香、葱香，还有那一点点盐带来的咸鲜，交织在一起，形成一种简单到极致、却又直击灵魂的复合味道。

汗水从他额角滑下来，滴进火里，“嗤”地一声，化作一小缕白烟。

他炒得专注，忘记了时间，忘记了寒冷，忘记了自己身在何处。

眼中只有那口破瓦罐，罐中金黄跳跃的米粒，鼻端只有那令人心颤的香气。

终于，他觉得火候到了。

撤了火，就着瓦罐的余温又快速翻了几下。

然后，他用木片小心地把炒饭铲到那个缺了口的破碗里。

一碗，刚好装满。

金黄色的饭粒，点缀着嫩黄的蛋和星星点点的翠绿葱末，冒着腾腾的热气。猪油的光泽让每一粒米都油润发亮。

他捧着碗，手有些抖。

不是冷的，是别的什么原因。

他拿起那两根削尖的细树枝（筷子），夹起一小撮，吹了吹，送进嘴里。

烫！

但紧接着，味道在口腔里轰然炸开。

米粒外面微焦，咬下去却是软糯弹牙，嚼劲十足。猪油的香醇厚温润，包裹着每一粒米，在舌头上化开。炒蛋的嫩滑，野葱的辛香，盐恰到好处的咸鲜……

简单。质朴。没有任何花哨。

但就是……好吃。

是那种让人吃了，从喉咙到胃里，都暖烘烘、踏实实的好吃。是那种久违的、属于“人”的食物应该有的味道。

他嚼着，慢慢地嚼。

然后停了下来。

他看着手里简陋的碗筷，看着碗里油光发亮的炒饭，又看了看四周——倒塌的土墙，荒草，积雪，头顶清冷冷的天空。

眼睛猛地一酸。

不是难过。是一种极其复杂的情绪，像决堤的洪水，瞬间冲垮了这三个多月来筑起的所有麻木和忍耐。

有委屈吗？或许。有辛酸吗？肯定。但更多的，是一种巨大的、几乎要把他淹没的……慰藉。

好像走了很远很黑的路，摔得浑身是伤，又冷又饿，终于，在一个陌生的、冰冷的角落里，自己给自己点起了一小堆火，做了一碗热饭。

吃下去的，不止是饭。

是告诉他，他还活着。他还是他。哪怕在这个光怪陆离、冰冷残酷的修仙世界，他还能用自己的方式，做出一点熟悉的、温暖的东西。

他低下头，又扒了一大口。

这次没吹，烫得舌尖发麻，但他不管，狼吞虎咽地往下咽。

像饿了三辈子。

眼泪终于掉下来，大颗大颗地，砸进碗里，混着饭，一起吞下去。

咸的。

不知道是泪，还是盐。

他蹲在墙角，就着寒风和残雪，捧着那碗滚烫的、简陋到极致的猪油蛋炒饭，一口一口，吃得又快又急，眼泪流得满脸都是，却始终没有发出一丝声音。

只有喉咙里压抑的吞咽声，和柴火余烬偶尔的“噼啪”声。

风还在刮，雪地的反光刺眼。

但这小小的一隅，因为这碗饭，这点火，这个人无声的泪水，好像有了一点点，极其微弱的，属于人间的暖意。