我盯着那个电话号码看了三天。
准确说，是三天零七小时——别问我怎么记得这么清楚，测绘员对数字就是敏感。那串数字写在从笔记本上撕下来的纸上，边缘已经被我摩挲得有点起毛。我把它夹在工作证后面，每天上班摸到硬质卡片时，指尖都会在那片薄纸上多停半秒。
第三天晚上十一点，我终于把B-13的数据整理成.txt文档。鼠标在发送键上悬了五分钟后，我直接关了电脑。
“太刻意了。”我对自己说，“好像专门等着似的。”
然后我又把电脑打开了。
邮件正文我写了三版。第一版太正式：“陆志先生您好，附件为B-13车间基础数据……”删了。第二版太随意：“你要的数据。”更不行。最后我盯着光标闪了半分钟，打了句：“数据导好了，你看能不能用。林泓。”
点击发送时我手心居然有点出汗。真离谱，二十九岁的人了，发个邮件跟中学生递纸条似的。
手机几乎立刻震了一下。我心脏跟着一跳。
“收到，多谢。”——就四个字。
我盯着屏幕，莫名有点失落。又觉得自己好笑，指望人家回什么？长篇大论的感谢信？我把手机扔沙发上，去厨房倒了杯水。回来时屏幕又亮了：
“混响模拟跑出来了，和实测误差不到0.3秒。你数据很准。”
我嘴角自己扬起来了。ENFP最受不了什么？最受不了别人肯定自己的价值。我秒回：“那就好。你们那个项目……是做宁城老工业区的声音档案？”
这次隔了两分钟：“对。想记录这些空间消失前最后的声音。你感兴趣？”
“我就是有点好奇。”我打字，“测绘做久了，看什么都是数据和坐标。但那天听你弹琴……感觉那些空间好像突然活了。”
发送完我就后悔了。太文艺了，太矫情了。果然，那边又沉默了。我抓了抓头发，在客厅里转了两圈，心想完了，把天聊死了。
手机又震：“周五晚八点，‘回声’Livehouse，我们乐队有演出。你来吗？票我给你留。”
我愣住。
然后笑了。行，这人还挺直接。
“好。”我回，“地址发我。”
周五下午六点，我就开始挑衣服。衣柜拉开，清一色的工装裤、冲锋衣、格子衬衫。我在镜子前比划了半天，最后骂了自己一句：“林泓你二十九了，不是十九！”
最后还是穿了最简单的黑T恤和牛仔裤。出门前照镜子，又把早上抓乱的头发重新扒拉了两下。
“回声”Livehouse在老城区一条小巷里，门头很低调，黑色招牌上白色的声波图案。我到的时候七点四十，门口已经排了十几个人，大多是年轻人，穿着打扮都有种精心设计过的随意感。我这种真正随意的站在中间，反倒显得刻意了。
检票时我说了陆志的名字。检票的姑娘抬头看我一眼，眼神有点微妙：“陆老师的朋友？他交代过了，直接进吧。”
“陆老师？”我笑了，“他够年轻的。”
“我们都这么叫。”姑娘也笑，“他专业上太较真，配得上这称呼。”
Livehouse里面比我想象的大。暗红色砖墙，挑高的天花板挂着几何形状的灯架，舞台不大，但设备看着很专业。已经有不少人挤在前面，空气中飘着淡淡的啤酒味和香水味。
我在后排找了个靠墙的位置。刚站稳，灯光就暗了下来。
蓝色追光亮起时，我看见陆志走上舞台。
和那天在废墟里完全不一样。他换了一身黑——黑衬衫，袖子挽到手肘，露出小臂干净的线条；黑色修身长裤，衬得腿又长又直。头发好像特意抓过，几缕碎发落在额前，在灯光下泛着深蓝色光泽。他走到键盘后面，低头调试设备，侧脸在阴影里显得格外专注。
主唱是个三十出头的男人，抱着吉他试音时说了句什么，陆志抬头笑了——不是那天那种几乎看不见的弧度，是真正的笑，眼睛弯起来，整个人瞬间亮了一度。我心脏莫名其妙漏跳半拍。
然后他视线扫过观众席。
我下意识往阴影里缩了缩，但他好像还是看见我了。目光在我这边停了一秒，很短，短到我以为是自己错觉。然后他极轻微地点了下头，又低下头去摆弄键盘。
音乐响起来的时候，我其实没太听懂。
不是流行歌，不是摇滚，是一种很复杂的电子音乐。合成器的音色层层叠叠铺开，像某种会呼吸的有机体。陆志的手指在键盘上移动得飞快，有时是流畅的旋律线，有时是细碎的、颗粒感很强的音效。他整个人沉浸在光里，背挺得很直，肩膀随着节奏微微起伏。
我忽然想起高中时参加过的合唱团。那时我也是站在后排，看着指挥老师的手在空中划出看不见的弧线。那时我觉得音乐是神圣的，是必须屏住呼吸去听的。但此刻看着陆志，我忽然觉得——音乐也可以是活的，是会从指尖生长出来的东西。
中场休息时，我去了趟洗手间。出来时在走廊碰见了主唱——刚才台上那个三十多岁的男人。他正靠在墙边抽烟，看见我，挑了挑眉：“生面孔啊。陆志的朋友？”
“算是吧。”我说，“他邀请我来的。”
“林泓？”他突然问。
我惊讶：“你怎么知道？”
“他今天下午排练时说了句‘留张票给一个测绘的朋友’。”主唱笑了，伸出手，“周牧，乐队卖唱的。”
“林泓。”我握了握他的手，“你们音乐很棒。”
“谢谢。”周牧吸了口烟，“不过你今天坐的位置不好。”
“嗯？”
“场子后半截有驻波。”他指了指大厅，“低频在那儿堆着，糊成一团。你站前排来，声场干净很多。”
我几乎是脱口而出：“因为后墙是平的硬反射面，前侧墙有吸音材料吧？而且舞台和后排不在一个轴线上，声音传播路径有干扰。”
周牧愣住了，烟停在半空。
然后他大笑起来：“我靠，陆志真没夸张。”
“什么？”
“他说你一听声音就能报出建筑数据。”周牧把烟摁灭，“来，帮个忙。下个月我们有个小巡演，场地都不熟。你这种耳朵，能不能帮我们听听场子？”
我还没来得及回答，身后传来声音：“你别吓着人家。”
陆志走过来。他额角有细密的汗，在黑发间闪着光。衬衫最上面两颗扣子解开了，露出一点锁骨。手里拿着瓶矿泉水，递给我一瓶：“喝吗？”
“谢谢。”我接过来，冰的。
“老周刚说的，你别有压力。”陆志靠在墙上，离我很近，近到能闻到他身上淡淡的汗水味和某种清凉的、像薄荷又像雪松的香水味，“他就是看谁都想拉来帮忙。”
“我没压力。”我拧开瓶盖喝了口水，“不过我确实有个建议——你们刚才那首《断层》的副歌部分，低频合成器音色和贝斯线频率太近，在现在这个空间里会打架。如果贝斯手能往高把位挪两个频，或者你把合成器那轨的200Hz以下切掉一点，声场会干净很多。”
沉默。
周牧瞪大眼睛看我。陆志也愣了。
然后陆志突然笑了——不是刚才在台上那种，是真正的、眼睛都亮起来的笑：“你是第一个听出来那轨合成器有低频铺垫的。”
“很明显啊。”我说，“它在底下垫着，像建筑物的地基。但地基太厚了，上面建筑就晃。”
陆志盯着我看了几秒。那眼神太直接，我居然有点招架不住。
“下首歌，”他说，“你仔细听键盘第二部分。我改了个音色。”
下半场演出时，我按周牧说的站到了前排。陆志说的那首歌叫《混凝土记忆》。前奏是干净的钢琴，然后合成器进来——是一种我从来没听过的音色，像金属在共鸣，又像电流穿过水管。但最奇妙的是中段，键盘突然变成了一种……怎么说呢，像无数细小的颗粒在空气中振动，每一个颗粒都在发光。
我闭上眼睛听。那些声音颗粒在黑暗里铺开，变成点，变成线，变成面。我突然能“看见”那个声音空间——多高，多宽，哪里是实的，哪里是虚的。就像看一张三维测绘图在脑海里慢慢构建起来。
演出结束已经快十一点。人群往外涌时，我留在原地。陆志在台上收拾设备，动作还是那种一丝不苟的精准。周牧走过来拍拍我肩膀：“等陆志？他收拾东西还得一会儿。要不先去后面坐坐？”
后台其实只是个小小的休息室，堆着器材箱和背包。我在唯一的沙发上坐下，看着墙上贴满的演出海报和便签纸。有些写着和弦走向，有些是歌词片段，字迹各异。
陆志进来时我已经研究了一圈墙上的便签。
“看出什么了？”他问，把背包放在地上，在我旁边的箱子坐下。
“你们主唱字真丑。”我指着一张便签，“这写的什么？‘月光穿过破碎的窗’？后面这个符号是升调？”
陆志凑过来看。他的肩膀几乎贴着我的手臂，温热的。我闻到他头发上淡淡的洗发水香味。
“那是周牧的酒后创作。”陆志声音里带着笑意，“第二天他自己都看不懂。”
“那你们还留着？”
“留着。”他顿了顿，“所有痕迹都有价值。就像你测的那些数据——房子拆了，但数据还在，那房子在某种意义上就还在。”
我转头看他。他也正看着我。后台的灯光很暗，他眼睛在阴影里显得特别深。
“今天谢谢你。”他突然说。
“谢什么？”
“来听。”他简短地说，“还有那些建议。很专业。”
“我就是职业病。”我笑了，“听见声音就想分析传播路径。”
“那……”他犹豫了一下，这个犹豫在他身上很少见，“下周末我们排练，你要不要来？老周说的巡演场地问题，如果你有空……”
“我有空。”我说得太快，快到自己都愣了一下。
陆志好像也愣了一下。然后他点头：“好。我把时间地址发你。”
我们沉默了几秒。外面的喧闹声渐渐散去，只剩远处街道偶尔的车声。这个小小的休息室里突然安静得能听见自己的心跳。
“那天……”我开口，同时他也说：“其实……”
我们都停住。
“你先说。”陆志说。
“没什么。”我突然有点不好意思，“就是想问，那架钢琴……最后怎么样了？”
“拆了。”陆志声音低了下去，“我昨天去看过，已经碎了。不过我用你的数据做了完整的声学模拟，它至少以数字形式留下来了。”
“像测绘存档。”
“对。”他看着我，“像测绘存档。”
又沉默。但这次不尴尬，是一种奇怪的、舒服的安静。好像我们之间已经不需要说太多，就能明白对方在想什么。
“我得走了。”陆志站起身，“明天一早还有课。”
“我送你？”话出口我就想咬舌头——人家有说要你送吗？
但陆志点了点头：“好。我坐地铁，顺路吗？”
“顺。”我说。其实我根本不知道他住哪。
走出Livehouse时，夜风有点凉。巷子里的路灯把我们的影子拉得很长，交叠在一起，又分开。陆志走在我旁边半步的位置，手插在裤兜里。我们都没说话，但那种沉默不像陌生人之间的尴尬，更像……像两个已经认识了很久的人，不需要用声音填满每一秒。
地铁站入口的灯光白晃晃的。陆志在闸机前停下：“就到这儿吧。今天谢谢你。”
“别老谢我。”我说，“我也听得很开心。”
他笑了。这次是很浅的笑，但眼睛弯着：“那，下周见？”
“下周见。”
他刷了卡进站，回头朝我挥了下手。我站在原地，看着他的背影消失在扶梯尽头。直到完全看不见了，我才转身往回走。
手机震了一下。我掏出来看，是陆志的消息：“忘了问，你一般用什么听音乐？”
我边走边回：“耳机。森海塞尔的。”
“型号？”
“HD600。怎么了？”
“那副耳机中频有点凹。”他回复，“下次你来，我用监听音箱给你放。那个准。”
我盯着这句话，突然笑出声。这人啊，连关心人都要用这么专业的方式。
但不知道为什么，我觉得这样挺好的。
回家的地铁上，我戴着耳机，但没放音乐。脑海里反复回放着今晚的片段——舞台上的蓝色追光，陆志在键盘后微微晃动的肩膀，后台昏暗灯光下他眼睛里的笑意。还有那些声音，那些像建筑一样可以被“看见”的声音。
我打开手机备忘录，开始打字：
“声音是另一种测绘。频率是X轴，时间是Y轴，响度是Z轴。每个音符都是一个坐标点，连起来就是一座看不见的建筑。而今晚，我好像无意中闯入了某人正在建造的声音之城。”
写完，我又读了一遍，觉得自己真够矫情的。但没删。
双子座最擅长什么？最擅长给自己编故事。而此刻，我的大脑已经开始自动生成关于陆志的无数种可能性——他是怎样的人，他为什么玩音乐，他喜欢什么讨厌什么，他会不会……
会不会也有一点，就那么一点点，觉得我还不错？
地铁到站，我随着人流往外走。夜风清凉，街灯温柔。我忽然觉得，这座城市好像突然多了些之前没发现的坐标点——比如那个叫“回声”的Livehouse，比如后台墙上那些字迹潦草的便签，比如地铁站闸机前那个回头挥手的身影。
而这些坐标点之间，好像都有一条看不见的线，正缓慢地、固执地，试图连接起来。
连成一个我还看不清楚形状，但已经开始隐隐期待的图形。
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