书名：仄巷寻骨林砚塞进全文阅读大结局_仄巷寻骨（林砚塞进）全集免费阅读全文（仄巷寻骨）

雨下得黏稠，像化不开的墨汁，从深冬铅灰色的天空里往下淌。

林砚把简历最后一家公司塞进塑料文件袋，看着雨水瞬间在袋面晕开一片水渍。他站在公交站台下，数着这是第二十三次被拒。理由五花八门——经验不足、专业不对口，或者更直白的“我们想找更年轻有活力的”。林砚才二十八岁，却觉得自己已经提前衰老。手机屏幕亮起，是房东发来的最后通牒：三天内不交租，就带着行李睡桥洞。

口袋里还有七十二块五毛。他需要钱，需要得快疯了。

所以当那个干瘦的老头在巷口拦住他时，林砚没有立刻推开对方递过来的油腻名片。名片上没印公司，只三个字：“收骨铺”。

“小伙子，看你脸色不好。”老头眼睛浑浊得像隔夜的茶水，声音压得很低，“有没有兴趣，赚点快钱？”

“什么骨？”林砚警惕地后退半步。

“就是骨头，人的骨头。”老头咧嘴笑了，露出一口稀疏的黄牙，“放心，不是让你去挖坟。是替人送骨，从我们铺子，送到该去的地方。一趟，这个数。”

他伸出两根手指，比了个二。

“两百？”

老头摇头：“两千。现结。”

雨声忽然变得很大，敲在林砚的耳膜上，像某种急促的鼓点。两千块，足够交房租，还能吃几顿热饭。他听见自己喉结滚动的声音。

“犯法吗？”

“规矩之内，就不犯。”老头意味深长地看他，“规矩之外……就不好说了。想试试，今晚十一点，巷子尽头，挂白灯笼的那家。”

林砚最终把名片塞进了口袋最深处的夹层。他告诉自己，就去看一眼。就一眼。

晚上十点五十分，林砚站在了那条巷子口。

白天这里不过是老城区无数条普通小巷中的一条，青石板路，两边是斑驳的灰墙。可此刻，在浓稠的夜色和不停歇的雨里，巷子显得格外深长，像一条直通往地底的喉咙。没有路灯，只有远处尽头，幽幽地晃着一盏白纸灯笼。

林砚紧了紧外套，走了进去。

脚步声在雨里闷闷地响着，每一步都像踩在湿透的棉絮上。两边的墙似乎越来越高，朝中间挤压过来。他隐约闻见一股气味，不是霉味，更像……陈年的中药混合着淡淡的、类似旧书页翻开的味道。

白灯笼近在眼前。铺子门面窄小，木门虚掩着，透出里面昏黄的烛光。门楣上挂着一块乌木匾额，没有字，只刻着一个极简的图案——几根交错的线，像个笼子，又像一副骨架。

林砚推门进去。

烛光摇曳中，他看清了里面的陈设。与其说是铺子，不如说更像一个……置物架排列成迷宫的房间。架子上不是商品，而是一个个尺许见方的乌木盒子，紧密排列，从地面一直顶到天花板。每个盒子上都用朱砂写着蝇头小字，墨迹深浅不一，有的鲜艳如血，有的淡得几乎褪色。

白天见过的老头正坐在角落一张宽大的木案后，戴着老花镜，用一把小刷子仔细地清扫着一个打开的乌木盒。盒子里衬着深紫色丝绒，上面躺着一截——骨头。

林砚的心猛地一跳。

那是一段指骨，苍白，却隐隐透着一种温润的光泽，像上好的玉石。奇怪的是，它看起来并不骇人，反而有种异样的、近乎圣洁的美感。

“来了。”老头头也不抬，“今天有一单急活。城西老宅，子时前必须送到。规矩路上跟你说。”

他从案下取出一个更小巧些的木匣，将指骨仔细放入，合上盖子，用一根红绳捆了三道，递过来。

匣子入手微沉，竟带着一丝暖意，仿佛骨头还在呼吸。

“这是……”林砚声音发干。

“活人骨。”老头终于抬眼看他，浑浊的眼里映着烛光，“骨主还活着，这是她自愿剥离的一截指骨，承载着她想送给病榻上女儿的一段祝福。送过去，她女儿就能续一段时间的命。”

林砚手一抖，差点把匣子摔了：“这、这怎么送？”

“很简单。从这里出去，左拐走到巷子深处，你会看到一扇黑漆木门。敲门三下，有人应，就说‘送骨的’，把匣子递进去，转身就走。记住三条规矩——”老头竖起三根枯瘦的手指，“第一，路上不回头；第二，全程不说话，直到离开巷子；第三，也是最重要的，无论看到什么，别碰镜子。”

“镜子？”

“那宅子里有面梳妆镜。”老头垂下眼，继续摆弄手里的刷子，“看见了，就当没看见。碰了，后果自负。现在，你还有两刻钟。误了时辰，骨头的‘念’散了，你拿不到钱，还得赔。”

窗外雨声渐急，仿佛在催促。

林砚看着手中温热的木匣，又想起房东的信息，胃里一阵抽搐。他咬了咬牙，把匣子揣进怀里最贴身的口袋，用外套严严实实裹住。

“钱呢？”

老头从案下摸出一个厚厚的信封，拍在桌上，一角露出粉红色的钞票边缘。

“回来，它就是你的。”

林砚深吸一口气，转身拉开门，重新投入冰凉的雨夜和深不见底的巷子。

他按照老头的指示左拐，巷子更深了，白灯笼的光早已看不见。只有雨丝在黑暗中划出细密的银线，打湿了他的头发、脸颊、肩膀。怀里那截骨头传来的暖意，在这湿冷的环境里显得格外诡异，像一颗小心脏贴着他的胸膛，微弱地搏动。

走了约莫七八分钟，前方果然出现一扇门。不是想象中破败的门，而是漆黑油亮的木门，铜环在夜色里泛着幽光。门两边各有一棵老槐树，枝桠在风里轻轻摩擦，发出“咯吱、咯吱”的声音，像谁在缓慢地磨牙。

林砚头皮发麻。他回头看了一眼来路，一片漆黑，只有雨声。心里默念着三条规矩，他走上前，抬手——

叩、叩、叩。

敲门声在寂静里异常清晰。

门内毫无动静。林砚等了十几秒，心往下沉。正犹豫要不要再敲，门却“吱呀”一声，自己开了一条缝。

缝里一片漆黑，什么也看不见。

林砚咽了口唾沫，对着门缝低声道：“送骨的。”

说完，他掏出木匣，递向门缝。

一只手从黑暗里伸了出来。那是一只女人的手，苍白，指节修长，指甲上染着淡淡的、几乎褪尽的蔻丹。手轻轻接过木匣，指尖不经意擦过林砚的手背。

冰凉彻骨。

林砚一个激灵，立刻想起规矩，转身就走。

走了五六步，身后传来门轻轻合上的声音。他松了口气，加快脚步。怀里那点暖意消失了，只剩下湿冷和一种难以言喻的空虚感。就在他即将走出槐树范围时，眼角余光忽然瞥见——

右手边的老宅墙面上，离地约一人高的地方，嵌着一扇小小的、圆形的窗。窗玻璃后，亮着一点烛光。

更让他浑身血液瞬间冻结的是，窗玻璃上，映出了一个模糊的人影。

一个女人，穿着月白色的旗袍，背对窗户坐着，似乎在梳头。乌黑的长发瀑布般垂下，她手里的木梳一下，又一下，缓慢而规律。但她没有动，只是那个梳头的动作，在玻璃的反射里，一遍遍重复。

林砚的脚步僵住了。他告诉自己快走，别回头，别说话，尤其不要碰镜子——可那不是镜子，是玻璃窗，看一眼，不算碰吧？

他鬼使神差地，又朝那扇窗瞥了一眼。

这一次，他看清了更多细节。女人梳头的动作似乎停了。她仍然背对着，但肩膀微微耸动，仿佛在……哭泣？然后，她极其缓慢地，开始转过身来。

林砚的心脏狂跳起来。跑！快跑！

他猛地迈步，却因为太过慌张，脚下一滑，整个人朝旁边的墙面撞去！慌乱中，他伸手想要撑住墙壁——

他的手，不偏不倚，按在了那扇圆形窗户的玻璃上。

冰冷的触感瞬间从掌心窜遍全身。

几乎在同一刹那，窗玻璃里的景象变了。不再是那个梳头的旗袍女人，而是一张脸——是他自己的脸！脸色惨白，眼神惊恐，嘴唇无声地张合。但最恐怖的是，那张脸的肩头、脚下……

没有影子。

烛光透过窗户，本该在地上、墙上投下他清晰的影子。可玻璃反射出的景象里，他站的地方，只有一片虚无的光亮，他整个人像是凭空浮在那里，与这个世界的光影规则彻底割裂。

林砚喉咙里发出一声短促的、被掐断般的惊呼，触电般缩回手，连滚爬爬地朝着来路狂奔。

雨点劈头盖脸砸下，巷子两边的墙壁急速后退。他不敢回头，肺像要炸开，耳边只有自己粗重的喘息和越来越响的、仿佛近在咫尺的磨牙声——是那两棵槐树吗？还是别的什么东西？

终于，他看到了那盏白灯笼，看到了收骨铺虚掩的门。他像一枚炮弹般冲进去，反手死死关上门，背靠着门板，大口大口喘气，雨水混着汗水从额角淌下。

老头还坐在案后，似乎对他的狼狈毫不意外。他慢条斯理地摘下老花镜，看着林砚。

“送到了？”

林砚点头，说不出话。

“没回头？没说话？”

林砚再次用力点头。

老头浑浊的眼睛微微眯起，目光落在他湿透的、微微颤抖的右手上，又移向他惊魂未定的脸，沉默了几秒。

“那，镜子呢？”

林砚张了张嘴，那声卡在喉咙里的回答，怎么也吐不出来。

老头叹了口气，从案后站起身，拿过那个装着钱的信封，走过来，塞进林砚冰凉的手里。

“钱是你的了。回去吧，洗个热水澡，好好睡一觉。”

林砚紧紧攥住信封，厚实的触感让他稍稍回过神。他逃也似的拉开门，再次冲进雨夜，这次是朝着巷口、朝着有路灯的马路方向拼命跑去。

老头站在铺子门口，看着他的身影消失在雨幕中，低声喃喃：

“又一个……沾上了。”

他转身回到案后，重新戴上眼镜，从抽屉里取出一本厚厚的、封面没有任何字迹的线装册子。翻到最新一页，上面已经有几个名字，墨迹新旧不一。老头提笔，蘸了蘸砚台里似乎永远浓稠的墨，在末尾工整地写下两个字：

林砚

写完，他搁下笔，吹了吹未干的墨迹。烛光将他的影子投在身后层层叠叠的乌木骨盒架子上，那影子随着火焰轻轻摇晃，边缘模糊，仿佛随时会脱离他，融入那些承载着无数执念的盒子中去。

窗外，雨声依旧。

而在老城区边缘那条普通巷子的最深处，那扇黑漆木门后，被林砚指尖触碰过的圆形窗户玻璃上，一个穿着月白旗袍的模糊身影，静静地“站”在那里。

面朝林砚离去的方向。

玻璃上，依旧没有映出任何影子。