重燃岁月：逆光追影全文+后续_[江炜李浩]全章节免费阅读

2023年11月15日，星期三，22点47分。

上海浦东新区一栋写字楼的十七层，格子间里只剩下最后一盏灯还亮着。江炜盯着电脑屏幕，手指机械地敲击着键盘，显示屏的蓝光映在他布满血丝的眼睛里。报表上的数字开始模糊，重叠，像水中的倒影被石子打散。

“再半小时...就剩最后三十行代码了...”他喃喃自语，声音在空旷的办公室里显得格外虚弱。

胸口传来一阵熟悉的闷痛。江炜伸手去摸桌边的止痛药瓶，却碰倒了早就冷透的咖啡。褐色液体在桌面上蔓延，浸湿了摊开的项目计划书——封面上写着“光影科技第四季度冲刺方案”。这是他三年前创业的公司，曾经风光一时，如今却要靠接外包项目维持。

药瓶滚到地上，白色药片散落一地。

江炜弯下腰想去捡，眼前突然一黑。不是停电的那种黑，而是从视野边缘开始，像墨水滴入清水，迅速吞噬了整个画面。他听见自己沉重的呼吸声，还有心脏在胸腔里疯狂捶打的声音——咚、咚、咚，每一声都像是用尽全力的最后挣扎。

“不...还不能...”他想喊出声，却发不出任何声音。

手指抠住桌沿，指甲断裂的疼痛短暂地刺激了神经。他看见电脑屏幕上跳出一行新消息，是圭言的微信头像在闪动。那个用了十二年的头像——一朵手绘的栀子花，洁白的花瓣边缘微微泛黄。

他想点开，手指却已经不受控制。

最后的意识里，他想起今天早上出门前，母亲在电话里说：“小炜，你爸昨晚梦见你高三的时候，在教室里睡着了，阳光照在你脸上...”他当时敷衍地应了一声，急着挂电话去开会。

现在，他倒在地上，额头撞到桌角的瞬间，想的却是另一个场景——

2011年3月15日，高三教室，下午第二节数学课。

阳光透过梧桐树叶的缝隙，在他摊开的练习册上投下晃动的光斑。前座女生的马尾辫随着写字的动作轻轻摇晃，发梢扫过浅蓝色的校服衣领。他在草稿纸上画着一朵歪歪扭扭的栀子花，数学老师的声音像是从很远的地方传来...

“江炜？江炜！”

有人推他的肩膀。

二、课桌的温度

触感先于视觉回归。

首先是额头抵着的木质桌面——微凉，光滑，有几处被无数届学生用笔尖戳出的小凹坑。然后是手臂下压着的试卷纸张的粗糙感，还有校服布料摩擦皮肤时熟悉的刺痒。

接着是声音。

粉笔在黑板上书写的“嗒嗒”声，偶尔尖锐的刮擦声。教室后方有人小声说话，窃窃私语像夏夜的虫鸣。窗外传来遥远的广播体操音乐，是那首十几年后还会在梦里响起的《舞动青春》。

最后是气味。

粉笔灰的粉尘味，旧书本的霉味，前排同学刚吃完橘子留在空气中的酸甜气息，还有...还有一股若有若无的栀子花香。不是香水，是洗衣皂混合着少女发丝的味道，清淡，干净，转瞬即逝。

江炜猛地抬起头。

动作太急，后脑勺撞到了前座的椅子背。“咚”的一声闷响，在安静的教室里格外突兀。

“哈哈哈...”周围响起压抑的笑声。

“江炜！”讲台上传来班主任老陈严肃的声音，“睡醒了？要不要去洗把脸清醒清醒？”

江炜僵在原地，瞳孔急剧收缩。

眼前是熟悉的教室——浅绿色的墙面下半截刷着深绿色的墙裙，有些地方的漆已经剥落。黑板上方挂着红色横幅：“拼搏百日，无悔青春”，八个大字在日光灯下泛着刺眼的光。横幅右侧是一块白板，上面用红笔写着巨大的数字：

100

下面一行小字：距2011年高考还有

江炜的呼吸停止了。

他缓慢地、一帧一帧地转动脖子，看向左侧的窗户。窗外是那棵标志性的老梧桐树，初春的新叶还没长满，枝丫间漏下斑驳的阳光。树干上那块“市级保护古树”的牌子还在，右下角被调皮学生刻了一个小小的爱心。

“江炜？”同桌用笔戳了戳他的胳膊。

江炜缓缓转过头，看见一张年轻了十二岁的脸——圆脸，单眼皮，嘴角有一颗熟悉的痣。李浩。他的高中同桌，最好的朋友，后来去了深圳，结婚时江炜因为项目上线没去成，再后来就渐渐断了联系。

“你没事吧？”李浩压低声音，眼神里透着担忧，“做噩梦了？流了一头汗。”

江炜张了张嘴，发不出声音。他低头看自己的手——手指修长，皮肤紧致，没有长期敲键盘留下的茧子，也没有三十岁男人那种隐约的青色血管。这是一双十八岁的手。

他猛地抓住李浩的手臂，力道大得让对方龇牙咧嘴。

“疼疼疼！你疯了？”

“日期...”江炜终于发出声音，嘶哑得像是砂纸摩擦，“今天...几号？”

“3月15号啊。”李浩莫名其妙，“你睡迷糊了？”

“年份...”江炜的眼睛死死盯着他，“哪一年？”

李浩的表情从困惑变成惊恐，他转头朝讲台上喊：“老师！江炜好像不对劲！”

但江炜已经松开了手。他不需要回答了。黑板上的“2011年高考”已经说明了一切。他机械地环顾教室，目光扫过每一张脸——年轻的，熟悉的，有些他甚至已经记不起名字，但此刻鲜活地出现在眼前。

然后，他的目光停在了前座。

那个女生坐得笔直，浅蓝色校服的后领翻得整整齐齐，露出一截白皙的脖颈。马尾辫扎得很高，黑色的橡皮圈上缠着一小段蓝色的丝带——那是学校小卖部五毛钱一根的廉价发绳，她总是买蓝色的。

她的肩膀很瘦，写字时右肩会微微下沉。这个姿势江炜看过无数次，在教室里，在大学图书馆，在后来他们合租的小公寓的书桌前。直到分手前那个晚上，她也是这样坐着，背对他，肩胛骨在睡衣下凸出清晰的形状，说：“江炜，我太累了。”

圭言。

这个名字在他心里炸开，带着前世的钝痛和此刻几乎要溺毙他的酸楚。

她还活着。不，不是“还活着”，是“还年轻”。十九岁，高三，距离他们第一次说话还有三天，距离他们在一起还有七十九天，距离分手还有四年七个月零十二天。

距离她确诊重度抑郁症还有五年。

距离她最后一次给他打电话，哭着说“对不起，我坚持不下去了”，然后挂断，然后永远失去联系，还有七年四个月。

江炜的指甲深深掐进掌心，疼痛让他确信这不是梦。太清晰了——掌纹的触感，血液涌上头顶的嗡鸣，心脏在胸腔里真实而剧烈的跳动。如果是梦，不会有这么丰富的细节：李浩校服袖口上那个洗不掉的墨点，前排女生笔袋上挂着的迷你暴力熊挂件，黑板上方时钟秒针走动时细微的“咔哒”声。

还有那股栀子花香。

此刻如此真切地钻进他的鼻腔，唤醒所有被他封存的记忆。第一次在学校花坛边闻到真的栀子花时，她说：“我喜欢这个味道，像夏天的早晨。”后来她一直用栀子花香的洗衣皂，哪怕后来他们穷到只能买最便宜的超市自有品牌，她也要挑那个味道。

“江炜。”

讲台上的声音再次响起，这次近了很多。班主任老陈已经走下讲台，站在他课桌旁边。四十多岁的中年男人，头发还没白，眼角只有浅浅的皱纹，不像十二年后同学聚会时看到的那个头发花白、背都有些佝偻的老人。

“你到底怎么回事？”老陈皱着眉头，但眼神里有关心，“是不是身体不舒服？要不要去医务室？”

全班的目光都聚焦过来。

江炜看见前座的女生也微微侧过头，露出小半张脸——白皙的皮肤，挺翘的鼻尖，长而密的睫毛。她的目光在他脸上停留了一瞬，平静，疏离，带着高三优等生对“差生”那种礼貌的漠然。

就是这一眼，让江炜几乎崩溃。

他记得这眼神。高三上学期，他们还不熟的时候，她看他就是这样的。后来熟了，她会笑，眼睛弯成月牙，右脸颊有个很浅的酒窝。再后来，那个酒窝就很少出现了。

“老师...”江炜艰难地开口，声音还在抖，“我没事...可能是低血糖。”

这个借口很拙劣，但老陈看了他几秒，点了点头：“去厕所洗把脸。还有，”他抬高了声音，是对全班说的，“我知道大家压力大，但课堂上睡觉解决不了问题。距离高考只剩一百天，每一分钟都很宝贵！”

江炜几乎是逃出教室的。

三、走廊的狂奔

推开后门的瞬间，走廊里空旷的风扑面而来。初春下午的阳光斜射进长廊，在地面上投下窗框整齐的阴影。两侧的教室传来不同老师讲课的声音——语文老师在朗诵《滕王阁序》，英语老师在讲解定语从句，物理老师的板书声格外响亮。

江炜沿着走廊狂奔。

皮鞋踩在水磨石地面上发出“嗒嗒”的回响，像是他慌乱的心跳。他经过一个个熟悉的教室门牌——高三(2)班、(3)班、(4)班...走廊尽头的墙上挂着整面玻璃的公告栏。

他猛地刹住脚步，手掌“啪”一声按在玻璃上。

公告栏最上方贴着一张鲜红的纸，毛笔字遒劲有力：

“江城三中2011届高考百日誓师大会”

时间：2011年3月18日（周五）下午2:30

地点：学校大礼堂

与会人员：全体高三师生、校领导、家长代表

下面用小字印着流程安排，最后一行是学生代表发言——高三(1)班，圭言。

江炜的指尖划过那个名字，玻璃冰凉，但这两个字烫得他指尖发麻。他的目光下移，看到旁边贴着上一次模拟考的成绩排名表。密密麻麻的名字里，他找到了自己：

江炜，总分487，年级排名512

然后是圭言：

圭言，总分632，年级排名89

一百四十五分的差距。四百二十三个名次的鸿沟。前世就是这样，他拼了命想追，却总是差一点，差一点，直到高考把他们分到不同的城市，不同的世界。

“同学？你没事吧？”

旁边传来女生的声音。江炜转过头，看见一个扎双马尾的女生抱着作业本，正奇怪地看着他。是隔壁班的学委，他记不起名字了。

“没、没事。”江炜松开手，玻璃上留下一个汗湿的手印。

他转身朝厕所方向走，脚步虚浮。经过楼梯口的镜子时，他下意识瞥了一眼，然后整个人僵住了。

镜子里是一张完全陌生的脸——不，不是陌生，是太久没见过的、属于十八岁的自己的脸。皮肤光滑，没有熬夜加班留下的黑眼圈和眼袋，下巴上只有浅浅的绒毛，还没有后来为了显得成熟而留的胡茬。头发浓密，发际线还很完美，不像三十岁时已经需要小心梳理才能遮住后退的趋势。

最让他震惊的是眼睛。

那双眼睛里没有三十岁男人的疲惫和麻木，没有创业失败后的灰败，没有失去圭言后的空洞。虽然此刻写满了震惊和混乱，但底色是清澈的，干净的，还有年轻人特有的、对未来模模糊糊的期待。

江炜伸手触摸镜面，指尖碰到自己镜像的脸。

“是真的...”他喃喃自语，“我真的...回来了？”

厕所里传来冲水声，一个男生哼着歌走出来，看见他对着镜子发呆，奇怪地看了一眼，走了。

江炜拧开水龙头，冷水“哗”地涌出。他把脸埋进水池，刺骨的冰凉让他打了个寒颤。抬起头时，水珠顺着额发滴落，镜中的脸湿漉漉的，眼睛因为冷水的刺激而微微发红。

他盯着镜子里的自己，前世二十八年的记忆和此刻十八岁的身体在剧烈冲突。

他想起了很多细节——不是那些大事件，而是琐碎的、他以为自己早就忘记的片段：

高三下学期，圭言总是第一个到教室，开窗通风，擦黑板。因为她妈妈有哮喘，对粉尘敏感，所以她养成了习惯。

她中午很少去食堂，总是在教室吃从家里带的饭。有一次他看见她的饭盒里只有白米饭和一点点咸菜。

她书包的侧袋里永远装着一瓶药，白色的塑料瓶，标签被撕掉了。当时他以为是维生素，后来才知道是抗焦虑的药，她妈妈需要常年服用。

她右手中指第一节侧面有厚厚的茧，那是握笔姿势不对留下的。后来他给她买过矫正握姿的笔，她用了一段时间，说“不习惯”，又换回来了。

还有，高考前三个月，她曾经在数学课上晕倒过一次。当时大家都以为是低血糖，老师让她去医务室休息。只有江炜后来才知道，那天早上她妈妈病情加重，她一夜没睡照顾，早上连饭都没吃就来学校。

记忆像开闸的洪水，汹涌而来。

江炜撑在洗手池边，大口喘气。不是梦，绝对不是梦。梦不会这么具体，不会让他想起早就遗忘的药瓶颜色，不会让他闻到她头发上确切的栀子花香，不会让他的心脏为了一个眼神就痛得蜷缩起来。

“江炜？”

教室后门被推开，李浩探出头来，脸上还挂着担忧：“老陈让你回去上课了。你真没事吧？”

江炜直起身，用袖子擦干脸。他看着李浩，看着这个前世渐行渐远的朋友，喉咙发紧。

“没事。”他说，声音已经稳了很多，“做了个噩梦，现在醒了。”

是真的醒了。从二十八岁疲惫不堪的人生里醒来，回到一切还来得及改变的起点。

李浩咧嘴笑了：“吓死我了，还以为你中邪了。快进来，数学老师在讲重点题型，说是必考的。”

江炜走回教室。推门的瞬间，所有目光再次聚焦过来。他低着头快步走向座位，经过圭言的课桌时，他看见她的笔袋摊开着，里面有一支蓝色的中性笔——她只用蓝色的笔，说黑色太压抑。

他坐下来，李浩小声说：“你脸还是白的。”

江炜摇摇头，翻开数学练习册。书页是崭新的，前几页有他胡乱涂鸦的痕迹，后面大部分空白。前世这本练习册他根本没做完，高考数学只考了92分，拖了总分的后腿。

讲台上，数学老师正在讲解一道函数题：“这种题型去年高考就出现过，今年很可能变形再考。我们来看另一种解法...”

江炜盯着黑板，那些曾经让他头疼的符号和公式，此刻在二十八岁逻辑思维的理解下，突然变得清晰起来。不是他变聪明了，而是成年后处理复杂问题的能力，让他能更快地抓住本质。

但他没有表现出来，只是安静地听着，手指在草稿纸上无意识地画着。

画着画着，一朵歪歪扭扭的栀子花渐渐成形。

四、放学的钟声

下课铃响起时，江炜还没从恍惚中完全清醒。

教室里瞬间喧闹起来——收拾书包的声音，同学们讨论晚上复习计划的交谈声，椅子拖动的刺耳声响。窗外的广播准时响起，是那首每天都放的《回家》。

江炜慢慢整理书包，眼睛的余光始终看着前座。

圭言的动作很快，也很轻。她把试卷按照科目整理好，放进不同的文件夹，然后收进那个洗得发白的蓝色书包里。笔袋拉链拉上的声音，椅子轻轻推回桌下的声音，她站起身，单肩背上书包——书包很沉，她瘦削的肩膀被带得微微下沉。

她走出座位，经过江炜的课桌时，带起一阵极轻微的风。

那股栀子花香又飘过来了，这次更清晰，混着一点点阳光晒过的棉布味道。江炜的手指一颤，铅笔掉在地上，“啪嗒”一声。

圭言脚步顿了一下，低头看了一眼滚到脚边的铅笔。

她弯腰捡起来，递给江炜。

手指触碰的瞬间，江炜像是被电流击中。她的手指很凉，指尖有写字留下的薄茧。这个简单的动作，前世发生过无数次——她捡起他掉的东西，笔，书，钥匙。每一次她都会说：“你怎么总是丢三落四的。”

但这一次，她什么也没说，只是把铅笔放在他桌角，然后转身走了。

江炜看着她离开教室的背影——马尾辫随着步伐轻轻晃动，蓝色发绳在夕阳下泛着柔和的光。她的背影那么单薄，校服外套显得空荡荡的。前世他从未注意过她这么瘦，瘦得让人心疼。

“发什么呆呢？”李浩拍了他一下，“走啊，今天轮到你值日。”

江炜这才想起，周三确实是他值日。他机械地拿起扫帚，开始打扫教室。扫地的时候，他经过圭言的座位，看见她的课桌抽屉里放着一本厚厚的书，露出的一角写着“护理手册”。

他想起那张药店小票。氯氮平，艾司唑仑——都是治疗精神类疾病的药物。

心脏又是一紧。

“江炜，”李浩在讲台上擦黑板，随口说，“你觉不觉得圭言最近脸色特别差？今天数学课我看她一直在揉太阳穴。”

“...是吗？”江炜的声音干涩。

“嗯，她成绩那么好，压力肯定大吧。”李浩叹了口气，“不过人家再怎么也是年级前百，不像咱们，五百名开外，想压力都没资格。”

江炜没说话，只是更用力地扫地，灰尘在夕阳的光束里飞舞。

打扫完教室，天色已经暗了。初春的傍晚来得早，走廊的声控灯一盏盏亮起。江炜和李浩锁好教室门，走下楼梯。

“明天见。”在校门口，李浩骑上自行车，朝他挥挥手。

“明天见。”

江炜站在原地，看着同学们三三两两地离开。他看见圭言走在马路对面的人行道上，背着那个沉重的书包，脚步很快。她拐进了一条小巷——那是去公交车站的近路，但路灯很暗，前世江炜总担心她走夜路不安全，但她总是说：“没事，习惯了。”

这一次，他没有跟上去。

现在还不行。太急了会吓到她，会重蹈前世的覆辙——高三下学期他表白得太突然，她虽然答应了，但后来她说：“那时候我太乱了，不知道该不该答应。”

江炜转身朝相反方向走，那是回家的路。

街道两旁的店铺都是记忆中的样子——那家卖文具的老店，玻璃柜台里摆着各种颜色的中性笔；那家奶茶店，招牌还是手写的，珍珠奶茶三块钱一杯；那家书店，门口挂着“高考辅导书八折”的牌子。

一切都是2011年的模样。

没有智能手机，路边等公交的人们还拿着诺基亚或摩托罗拉。商店橱窗里的电视在播新闻，女主播说：“日本东北部海域发生9.0级地震，引发海啸...”江炜愣了一下——这是311大地震，确实是2011年3月。

每一个细节都在印证：这不是梦，是真实的，不可逆转的重生。

走到家楼下时，江炜抬起头。他家在五楼，窗户亮着温暖的黄色灯光。前世母亲总是留一盏灯等他，无论多晚。后来母亲病了，住院，他加班到深夜回到空荡荡的家，再也没有那盏灯了。

他在楼道里站了很久，才掏出钥匙开门。

“回来啦？”母亲从厨房探出头，围着那条用了很多年的碎花围裙，“今天怎么这么晚？饭菜都热过一次了。”

“值日。”江炜低声说，把书包放在鞋柜上。

他看着母亲——四十五岁，头发还很黑，只在下巴的地方有几根白发。腰背挺直，不像后来因为腰椎间盘突出而总是佝偻着。脸上的皱纹很浅，笑容还很轻松。

“快去洗手，今天做了你爱吃的红烧排骨。”母亲笑着说，“你爸加班，晚点回来。”

江炜走进卫生间，关上门。他看着镜子里的自己，十八岁的脸，二十八岁的灵魂。水龙头的水哗哗流着，他却没有洗手，只是撑着洗手池边缘，肩膀开始颤抖。

不是悲伤，不是喜悦，是一种巨大的、几乎要将他撕裂的复杂情绪。

他回来了。

他真的回来了。

回到高考前一百天，回到圭言还活着、还年轻的时候，回到父母还健康的时候，回到一切遗憾都还没发生的时候。

但是——

镜中的少年眼神突然锐利起来。

重生不是礼物，是责任。是第二次机会，也是最后的救赎。他不能浪费，不能重蹈覆辙，不能以为有了“先知”就能轻易改变一切。前世他们分手，不仅仅是因为异地，更因为他不够成熟，不够理解她，不够有能力在她需要的时候真正支撑她。

这一世，他要先强大自己。

强大到能够站在她身边，不是拖累，而是支撑。强大到能够改变家庭的命运，不让父亲投资失败，不让母亲积劳成疾。强大到...能够抓住这次奇迹般的机会，让所有人都能有一个更好的结局。

江炜拧紧水龙头，抬起头。

镜中的少年眼神变了——褪去了最初的震惊和混乱，取而代之的是一种沉淀下来的决心。那不再是十八岁少年对未来的迷茫期待，而是二十八岁男人看清目标后的坚定。

他走出卫生间，母亲已经把饭菜摆好。

“快吃吧，多吃点，高三最耗脑子了。”母亲给他夹了一块最大的排骨。

江炜低头吃饭，熟悉的味道让他眼眶发热。前世母亲去世后，他再也没吃过这么好吃的红烧排骨。不是味道变了，是做菜的人不在了。

“妈，”他突然说，“我以后...会经常早点回来。”

母亲愣了一下，笑了：“好啊，妈给你做好吃的补补。”

吃完饭，江炜回到自己房间。他关上门，从书包里翻出一个全新的笔记本——封面上印着“清华大学出版社”的字样，是过年时舅舅送的，他一直舍不得用。

现在，他翻开第一页，拿起笔。

笔尖悬在纸面上方，停顿了很久。

终于，他写下第一行字：

“第二次人生——百日行动计划”

时间：2011年3月15日-6月7日

目标：弥补所有遗憾，创造新的未来

他写得很快，几乎是本能地将前世的遗憾一条条列出来。笔尖划破纸张，墨水晕染开来，但他不在乎。那些名字，那些事件，那些本该避免的错误，此刻都从记忆深处浮现，变成白纸黑字的警示。

写到“圭言”时，他的手开始发抖。

不是紧张，是那种近乡情怯的恐惧——太珍贵了，这个重新来过的机会太珍贵了，珍贵到他害怕任何一点错误都会毁掉它。

他深吸一口气，继续写。

窗外的天完全黑了，远处传来隐约的火车鸣笛声。书桌上的台灯洒下温暖的光晕，将少年的侧影投在墙上。那个影子看起来还很单薄，但握着笔的手很稳，写下的每一个字都带着决绝的力量。

写完最后一笔，江炜放下笔，看向窗外。

夜色中，城市的灯火次第亮起。他知道，在城市的另一头，圭言应该也在某个房间里学习，或者照顾生病的母亲。她的台灯可能更暗一些，她的夜晚可能更长一些。

但这一次，他不会让她独自面对了。

江炜合上笔记本，封面上“第二次人生”四个字在灯光下显得格外清晰。

他的目光落在闹钟上——晚上十点四十七分。正好是前世他猝死的时刻。

但这一次，他还活着。十八岁，健康，拥有第二次机会。

窗外突然传来救护车的鸣笛声，由远及近，又渐渐远去。江炜走到窗前，看着红蓝闪烁的灯光消失在街角。那声音尖锐，刺耳，像是在提醒他：时间不等人，生命很脆弱，有些遗憾一旦发生就再也无法弥补。

他握紧了拳头。

“一百天。”他对着夜色轻声说，“这一次，我要赢。”

房间里的钟滴答作响，每一秒都在倒数。黑板上的“100”在脑海中浮现，红色，刺眼，像一个不容逃避的审判，也像一场不容失败的战役。

而这场战役，现在正式开始了。

江炜转身回到书桌前，翻开数学练习册。第一道题映入眼帘，他拿起笔，笔尖落在纸面上时，他忽然想起下午圭言捡起铅笔时冰凉的手指。

那个触感还留在指尖。

也刻进了心里。

台灯的光晕里，少年开始解题。窗外的夜色更深了，但这一次，他知道黎明终会到来——带着全新的可能，和不再遗憾的明天。

而在城市另一端的某个房间，圭言合上护理手册，揉了揉酸涩的眼睛。她走到窗前，看着同样的夜色，轻轻叹了口气。书包里的药瓶沉甸甸的，像她此刻的心情。

她不知道，在这个平凡的春夜，有个人已经为她、为所有人，开启了第二次人生。

夜还很长。

但天，总会亮的。

（第一章 完）